Всё, что зима снегами занесла
в ту часть овеществлённого сознанья,
где нет меня - всё прошлые дела,
сезонные смятенья и скитанья,
исканья... всё до времени ушло, -
да сбудется... Простое ремесло
зимы - хранить до будущего знака,
до возмущения таинственных полей,
до санных гонок, кто кого скорей
догонит и простит,
под слоем лака
телесное, животное жнивьё.
Сгущается бесформенное что-то,
и кажется - вот, я нашёл кого-то,
а он - во мне заветное своё...
Но врёт стекло опять. И свет лукав.
И снова выбираем в помраченье,
из множества путей и переправ,
всегда одну,
не умозаключенье -
побег из заключения,
рывок
на волю,
где, каноны нарушая,
мы прочитаем сразу эпилог,
и только...
что ж,
потеря небольшая.
20 декабря 2015 г.
Эпилог
© Copyright: Андрей Тюков, 2016
Свидетельство о публикации №116072505868
Свидетельство о публикации №116072505868
Рецензии