Ах, как люблю
я эту боль,
Что мне в подарок
ты оставил,
Как след,
оставленный тобой,
Свет лунный
через щёлку ставень.
И лунный мотылёк,
как простыня,
Всё на ветру трепещет,
улететь пытаясь, -
Всё дальше от любви,
всё дальше от тебя,
Но бьётся крыльями о камни,
разбиваясь.
Но почему ушёл не весь,
не навсегда, -
В колодце ведь вода
в жару уходит,
Остался болью,
не испитой до конца,
Остался в танце
с мотыльками в хороводе.
Меня ты не узнал,
не допил, пригубил, -
Я лунным мотыльком
сажусь на чай вчерашний, -
Какое счастье,
что меня ты не любил,
Меня не знал
и не узнаешь настоящей.
Я эту боль,
как драгоценный с крыльев цвет,
В ладонях не дыша,
несу с рассвета до заката,
И отпускаю ночью плыть
сквозь лунный свет,
Сгорая мотыльком -
бездумно, безоглядно...
В колодце ведь вода в жару уходит...
© Copyright: Гуськова Надежда Витальевна, 2016
Свидетельство о публикации №116072504570
Свидетельство о публикации №116072504570
Рецензии