стеклянная бабочка

Какой же ты занятный. 
Не вычурный, не пафосный, не гламурный — занятный.
Сколько же всего в тебе понамешано —
целые цивилизации уже открытые кем-то ранее
и благополучно существовавшие тысячелетия до нас, без нас; 
сиюминутно выдуманные тобой заманчивые и одновременно пугающие потусторонние миры;
пьянящие мелочи, такие ощутимые и узнаваемые на ощупь, на слух, на вкус.
Мелочи...  Всё состоит из мелочей. 
Из этой назойливой мошкары, любительницы приложиться к коктейлю повседневности,
к нежным венкам зарниц на запястьях горизонта. 
Вот и ты, мой  седеющий мальчик, пей меня.
Пей, как парное молоко,  как вино из одуванчиков — 
летнее, солнечное, ветреное.
Положи голову мне на грудь, будь как дома,
как в своём лучшем  волшебном сне,
который пробудившись забудешь,
но ещё долго будет преследовать янтарное послевкусие литоринового моря,
детская улыбка, омытая слезой.

Медленно, медленно крылья сон расправляет.
Ритмы уравновешены — альфа...  бета...
На ресницах бабочки тень мерцает
Греты.