Как лицо среди сотен затылков,
неудобный для всех, непохожий.
Я – та мысль, что в заросшей бутылке
и от тех, кто давно уже прожил.
В сквозняках, как в космическом скерцо,
дома, как на вокзале ночуя,
и с беременным песнею сердцем,
я, в мне данных пределах, кочую.
И еще не поняв сердцем Бога,
до тебя мне теперь нет уж дела.
Я давно и хронически болен
нерешенностью формул предела.
Взглянешь рядом – великие цели,
чуть подальше – враждебные ханства –
между ними и войны и цепи,
дальше – все превращается в Хаос.
Мне дано от рожденья не мало:
память крови, терпение деда,
ах, как смотрит мне в след моя мама,
взгляд ее для меня стал пределом…
Но росой, как огнем обожженный,
соловьем захлебнувшись и утром,
увидав в роднике отраженье,
вспомню вдруг, что я жив, что не умер.
Автопортрет
© Copyright: Игорь Потапов 5, 2016
Свидетельство о публикации №116072408639
Свидетельство о публикации №116072408639
Рецензии