***

Спотыкаюсь и хрипло бунтую -
Одинокий, беспутный, чумной.
Догоревший однажды впустую
Под красивой осенней луной.

Так о чём же я с болью жалею
В этой мнимой ночной тишине?
Не о том ли, как счастье на шею
В пору юности вешалось мне...

Где-то бродит оно по дорогам,
Где-то бьётся под вечер в трубе.
А какой-то слизняк перед Богом
             Всё скулит и скулит о судьбе...


Рецензии