Маме

Не писал я стихов тебе, мама, -
Ты ведь знаешь мои причины:
Много слишком в башке спама
Для нестарого, в общем, мужчины.

Я не стал сыном лучше прочих,
Память рушится амнезительно.
Цвета пьяненькой вишни очи
Омываются слезоточительно.

Знаю я, что и эти строки –
Просто пыль. Слова есть слова.
Ухожу от шоссе я к тропке,
Где бессильна хула и молва.

Сделал круг. А скоро мне сорок.
Дать и взять – не смог, не желал.
Но остался своим для тусовок,
Оттого и сбежала жена.

Просто сволочь я – беден, жалок,
И надежд твоих не оправдал.
Дураком я люблю державу,
Но ответной – не ловит радар.

Видишь, мама, вновь о себе я,
А не знаю, что ешь ты, пьешь.
Что на сердце хранишь, седея,
Отчего по утрам не поешь.

И простишь ли, что тратил годы,
Безуспешность рифмуя криво?
Может, я еще буду годен –
Не для праздности, лени и кира.

Ты б сказала сейчас – уверен! –
Что гордится мне есть чем, мама.
Что стишок мой не так уж скверен,
И горят пусть огнем Багамы...

Не звоню я опять, не еду.
Время стерлось, как старая роба.
Но в душе я иду по следу
До калитки твоей в сугробах.

10-4-2009 г.