Сказка о поэте и его возлюбленной

   "Отбрось поэзию сынок,
  К чему из слов возня !
  Ты  видишь -  мир земной жесток !
  Услышат-ли  тебя ?
  Слова не значат  ничего
  Для тех, кто  глух к  добру,
  И для  кого всегда  "добро" -
  Лишь то, что  "всё - в  избу".
  Не  сможешь  ты  как  соловей
  Воспеть цветущий  май ,
  Страданья,  тяготы  людей
  Смягчить не обещай !
  Ты  в  сказки  верить  не  стремись,
  А делай  лишь  дела .
  Она  сурова -  эта  жизнь ,
  Не в  праздности  она.
  Не жди  признания  толпы,
  Бичующей  талант   .
  Не  прыгнешь  выше  головы,
  В войне  толпа - гигант.
  Взрастить  свой сад, построить  дом,
  Детишек воспитать ,
  Дождаться внуков , лишь  потом
  Уж  можно  и   писать ."-

  Так  сыну  говорил  отец,
  Читал его  тетрадь...
  А  про себя - " Ну  молодец!
  Как  он  похож  на  мать...
  Но как  его  мне уберечь
  От   желчности  людской?
  И как  его  предостеречь
  Не рваться в мир  душой !..."

  - "Не  знаешь  ты  людей, сынок ...
  Как  зависти  порок
  Из  многих добрых  сделать  смог
  Злодеев  на  чуток...
  Наивен  ты  и чист  душой .
  И  надо  повзрослеть ,
  А уж  потом с  тоской-ли, без -
  Для  мира  песни  петь ..."

  Сын  слушал  доброго отца...
  И внял  его  словам.
  Промчались  годы-поезда ...
  Он верен  был  стихам .
  Писал  о  том , о  чём  хотел,
  Но  только  для  себя.
  Как  строил  дом, как  сад созрел,
  Как  множилась  семья...
  Он воспевал  свою  любовь,
  Свой  кров и  отчий  край...
  Душой своею был  здоров
  И  нежен -  словно  май .
  И вот  однажды возвратясь
  Домой  к  исходу  дня
  Увидел  он , как  не таясь
  И  голову  склоня
  Читает  милая  его
  Заветную  тетрадь -
  Как-будто  давнее  письмо...
  И  слёзы  удержать
  Не в  силах более  она -
  В глазах  один  вопрос :
  "И это  всё -  твои  слова?
  Я не веду допрос!
  Они прекрасны как родник,
  Как свежий ветер гроз!
  И слёзы радости от них -
  Как крылышки стрекоз
  Щекочут душеньку мою ,
  А в сердце - тёплый рай .
  Ну как же я тебя люблю !...
  Лишь малая печаль
  Как колокольчик вдалеке
  Звенит , тревожит тень
  Следов, оставленных в песке -
  Прожитых нами дней,
  Когда ещё не знала я
  Твоих прекрасных строк,
  А дел весёлых  кутерьма
  Стремилась на порог...
  С тобой  хотелось  говорить
  А ты  писал  стихи...
  И я теперь хочу  просить -
  Ты  больше  не таи
  Того, что  в  сердце приберёг
  На  завтрашний  денёк.
  Никто не знает  жизни  срок,
  А вдруг "не повезёт"?

  Лишь горе может  быть  с лихвой,
  А  счастье -  никогда.
  Пусть  радость  плещется  рекой
  А  нежности  слеза
  В стихах  твоих, мой дорогой,
  - защита для  меня
  От  хмурых дней с  тоской  немой,
  Коль я  лишусь  тебя..."

  И понял  вдруг  поэт  седой,
  Что заповедь  отца,
  Ушедшего уж на покой ,
  Исполнена  сполна.
  О том  лишь  только загрустил
  Нечаянно  поэт,
  Что  слишком  долго  он таил
  От милой  свой  секрет.