Писать не хочется, но магия листа

Писать не хочется, но магия листа,            
неоскверненного ничьей строкою,               
и птичьи трели тело неспроста               
приводят в состояние покоя               
так,что я слышу как растет трава
внутри и вне просторов мирозданья,            
и знаю ТЕ прекрасные слова,               
не тронув задремавшего сознанья.          
Не знаю я в природе тишины,
и где-нибудь на полюсе холодном
замерзну я , оглохнув от зимы,
сойду на нет в безмолвии голодном.
Немая белизна. А что же лист,
все той же белизной так возопивший?
Над ним трудился некий куплетист,
себя, увы!, поэтом возомнивший.
Прикрыв рукой горячие уста,
нашел слова тишайшие когда бы,
черненье вновь невинного листа
тебе простила б, может быть, бумага...
      PS:
       Боюсь, меня подвигла Белла -
       кто сможет так заворожить! -
       всех предков переворошить,
       чтоб снова вывести : Забела.