От скрипа,
Как бывает не заснуть,
И все мерещится мне призрак мнимый,
И никого как прежде не хочу я почерпнуть,
В словесности старинной…
Уж знаю я ,
Что я привык -играют подоконика тугие струны,
И облик-тихий выйдет вон,
Как прочь уйдут –размноженные думы…-
Уж осень гордая молва,
Но на коньке -блестит извёстка,
Что летом - это словно день с тобой,
Но на руке уж тлеет пепла горстка…
***
© Copyright: Владимир Кушарев-Вода, 2016
Свидетельство о публикации №116072307559
Свидетельство о публикации №116072307559
Рецензии