war

нет ничего красивее твоей ненависти бурлящей, как ток живой.
вся моя боль в моей переносице, как отголосок прожитых войн.
мы воевали каждую ночь, ты рычала и с каждой секундой становилась всё злее,
я ухмылялся похабно, стискивая твои руки, но добровольно сдавался в плен.
Дали был неправ, прямолинеен и слеп, рисуя картину "лицо войны".
в том, что он тебя в жизни не видел, его невозможно обвинить.
отправная точка недоболезни, не называй её словом на букву л.
чувства вон из-под кожи лезут, я этим ни разу не переболел.
это вообще не ветрянка, не корь, скорее раковая опухоль или спид:
я смотрю на тебя и сдыхаю, пока ты спокойно и сладко спишь.
ты то девчонка влюблённая, то фурия разъярённая, то истерично бьёшься в агонии,
всё это одинаково прекрасно, уравновешено, вскрыто твоей неповторимой гармонией.
ты то скалишься волком, то по-пёсьи ластишься носом к ладоням.
если есть абсолютное дно анормальной привязанности – это поддонье.
и это технически верный, отмеченный звёздами, признанный богом влюблённости вид.
нет ничего красивее твоей ненависти.
но даже она не сравнится с глубиною твоей любви.