Дух с телом спорят о субботе,
И в страхе предвкушая тлен,
Плоть поклоняется работе,
Свою превозмогая лень -
Вольно справлять ей сидни или
Пахать, не покладая рук.
Пока одежды не сносили,
О наготе ханжи всё врут...
В шесть дней создавши мир, зачем-то,
Так словно выбился из сил,
Там, где симфонии крещендо,
Творец от дел Своих почил.
Крестом как-будто обессилен,
Небесной воли проводник
Шаббат отпраздновал в могиле,
Хоть мог воскреснуть в тот же миг.
Смеется мир: Так что ж, святые,
В покоем дышащих веках,
Настроив арфы золотые
Рассядутся на облаках?!
А нам с тобой какое дело,
Что скажут, не поняв, они? -
Не связан слабостью и телом,
Не уставай, но отдохни.
23.07.16
Суббота
© Copyright: Бондарьков Владислав, 2016
Свидетельство о публикации №116072304438
Свидетельство о публикации №116072304438
Рецензии