Лишь получив по голове каштаном
в каком-то петербургском тихом сквере,
я получил начало долгожданных
стихотворений,
пронзительную ясность – так и надо:
в слепящем небе чайка, и морозец,
и как-то всё отчаянно по Канту.
И хочется приблизиться к циррозу.
Реализую коньяка посредством,
закусывая мощью листьев прелых,
не первый из живущих не по средствам
в октябрь не первый.
Нева.
И утки.
Никого.
Всё как-то...
А как – не расскажу, хоть расстреляйте.
И жуть берёт, как будто слышу такты
курантов, оптимизм не разделяя.
Нью-Ньютон
© Copyright: Борис Борисович Михин, 2016
Свидетельство о публикации №116072303236
Свидетельство о публикации №116072303236
Рецензии