Мольберт

Предо мной стоит ясный, как утро, мольберт.
Столь же чист, как восход на вершине.
Он не знает, сколько отроду мне лет,
И на какой я приехал машине.
Он не знает, с кем ночи по пьяне делил,
И с похмелья встречал я рассветы.
Кому грешную жизнь - всю, до дна! - посвятил,
А кому не дарил даже лета.
Я стою перед ним так наивно, так дерзко,
И с собой не могу совладать.
Неужели, сквозь годы нашёл я то средство,
Что поможет мне заново жизнь написать?
Я стою пред холстом и боюсь все испортить.
Сколько краски набрать и какой выбрать тон?
Пустоту здесь оставить, или, может, заполнить?
Размышляя, я кистью веду в унисон...
Непонятные силы мой темп ускоряют...
И вот, набрав краски, сызнова спешу!
Лишь изредка в масло я кисть окунаю,
Как вдруг осеняет: я рок свой пишу!
...
Мои руки дрожали! Я черкал и черкал!
Полотно было все в черных красках!
Я Суд Божий увидел, и пред ним я предстал,
Рассказав без купюр все, без масок.
Небо сделалось синим, кромешная тьма
Мне заполнила падшую душу.
И всю боль, что дарил, ощутил я сполна.
Я - пропал! Это я все разрушил...
Словно впав в долгий сон, я творил неустанно,
И закончив картину своих скудных лет,
Я вздохнул, посмотрев: и мне стало так странно:
Предо мной стоял ясный, как утро, мольберт.