Иголки и кольца

снова больное, снова клятвы и снова кольца,
что наша скована, скована шлакообразная жизнь из
пальца течет красная жизнь и только бы добраться
до берега с радостью броситься в жизнь,
с радостью оттрубить, что пройдена жизнь и нет ли
колодца, в котором можно просто напиться и можно
понять, что из нас нет ни славы, ни льется из нас
наша лживая жизнь. и нисколько не думал бы, но сегодня-
сегодня в руках только красное солнце и местное время.
мне не с кем дружить, наверное будет сложнее, чем
то, что когда нибудь сложится пазл и тропами вечером
у тех, кто бежал оторвется от стеночки словно палочкой
стукает в черном берете на ветке, бросая в прохожих
настойчиво долбит упрямая жизнь из-под тех из под этих
и вредностью каждой обидчивой злобой втирает под стук
тех стальных и неважных совсем, на всех должным образом
плоскостью ложущих в карты красную нить и совсем не понятную
ту вероятность, которую никогда невозможно вовремя в
то самое время спустить и вообще возможна ли жизнь?
Возможно ли жизнь на планете, когда это так невозможно,
когда никогда не понять в чем тут смысл и простое наверное
будет просто наверное лучшее, что просто возможно, что это?
Что значит жить? Что значит мы не умеем возможно на первое
вместо второго, когда в тот момент только третье и все,
что возможно лишь будет служить нам долго и больно уж сложно
все это взять и в секунду разбить об потолок, поскольку
всегда будет тот, кто возьмет и на всё ваше Да,
скажет новое Нет, что он просто намажет на все Ваши кольца
свою медную вату и будет втирать до тех пор пока не лопнут
мозги от расстройства, и не произойдет ничего, ничего. Одни только
нитки и кольца, расстройства и бедно - богатая жизнь. Серьезно?
Ответ никого не внушил. Кругом лишь кольца иголки и кольца.
Иголки и кольца.