Двести
В Марселе месяц вышел из тумана
И в небе задержался до утра,
А русские фанаты - хулиганы
Решили, что, наверное, пора...
Они терпеть не стали оскорбленья
От тысячи нахальных англичан,
Которые без всякого стесненья
Старались разозлить их дружный стан.
И вот вперёд рванули эти двести,
И тысяча растаяла, как дым,
А после, как всегда, из чувства мести
Россию наказали. Хрен бы с ним,
Но только почему всегда лишь наших?
Чем наши отличаются от всех
Бушующих, дерущихся, шумящих?
Чем русский хуже, чем, допустим, чех?
Я честного, увы, не жду ответа,
Да, впрочем, он понятен нам давно:
Хотят они Россию сжить со света,
Чтоб всем рулить и править в мире, но
Мешаем мы, и, значит, очень надо
Им вновь демонизировать страну,
С которой встарь с победного парада
Затеяли холодную войну.
Ох, чувствую, дождетесь вы, ребята.
Для нас служить Отчизне - не вопрос.
В Марселе были просто лишь фанаты.
Не дай вам Бог обидеть нас всерьёз.
Свидетельство о публикации №116072208320