Душа поэта

Поэзия.Поэзия существует не для того,чтобы ее понимать,она должна вдохновлять и трогать душу.
Поэзия,как невидимый ветерок,пробегает,шепча слова любви и признаний,касаясь волос,губ,рук тех,кому посвящены строки. Поэзия вне правил,вне времени,вне тела,пола,возраста,вне религий и условностей.
Поэзия - это чувство,душа. Сердце поэта стремится туда,где ему хорошо,где его вдохновение. У поэта не бывает безответной любви,его искренность,чистота,честность,не может не трогать сердце,поэтому не нужны ответные слова признаний,он и так знает,что любим.
Иногда поэт переходит на прозу,чтобы в другой форме донести свои слова признаний. Их выбрасывает из воды на берег,как русалку,которая никогда не умела ходить,и он делает свои первые шаги,нетвердо ступая по земле прозы.
Прохладный воздух покалывал немного,небо просыпалось,переливаясь разными красками - розовый рассвет смешался с голубизной. Вдохнув аромат сосен,смешанный с соленой водой ,устремляюсь навстречу своей мечте.
Оранжевое солнце поблескивало на верхушках деревьев. Подсвеченные утренними лучами,они зарождали новый день. Мир расцветал,каждый день рождаясь заново.
Что же может быть такого в тех,кого любишь,ты не можешь не думать о них.
Ты касаешься своими губами моих волос,твои глаза немного припухли после сна,раннее утро благодатно дарит свой покой. Единство душ волшебным образом обнаруживает себя в глазах,когда встречаешься взглядом,не замечая ничего вокруг,души прижимаются друг к другу. Минута,две...в этих минутах счастья переживаешь вечность.
Соленый ветер ласкает волосы,напевая музыку любви в твоем сердце. Эти мгновения помнишь всю жизнь,их невозможно забыть. Музыка любви побеждает логику,здравый смысл.
Каждый миг встречи оставляет след в твоем сердце. Человеку все время нужны доказательства,что его любят.
Тоска обрушивается всей своей тяжестью,пытаешься унять слезы,но тщетно,они все текут и текут. В тревожном сне,смотришь на часы,ночь кажется бесконечной,как медленно тянется время. Но время не стоит на месте,час за часом,приближая рассвет.
Во сне чувствуешь родной запах,платок,любой предмет любимого человека согревает тебя теплом. Этот запах остается надолго в твоей памяти,преследуя в снах,которые ты собираешь по крупицам в свою шкатулку счастья.
Мы можем быть искалечены физически,искалечены трудностями,бедностью,но душа,душа остается светлой,поэтичной,любящей.
Многие,очень многие в гонке за богатством,славой,теряют чувство прекрасного. Происходит обнищание души. Как это важно - своими собственными руками творить красоту.
У меня опять появилось желание рисовать. Купив пастель,бумагу и карандаши,надо же с чего - то начинать,в приподнятом настроении,принялась за работу. Цвета ,образ,воспоминания,фантазия - перетекали на бумагу. Было ощущение,что я никогда не бросала рисование. Пальцы нежно касались листа бумаги,растирая пастель по дорогим чертам лица,небо сливалось с зеленью травы,запах цветов и нежности,окутывали мое исстрадавшееся сердце.
Встречи с Музами,необходимы поэту,он питается их любовью,живет этой любовью,это главный источник существования поэта.
Раньше я очень страдала от того,что мне никто не говорил никогда:"Я тебя люблю!" Теперь мне не нужны эти слова. Поэт,говоря о любви,не может страдать от безответной любви,его слова любви не могут не затронуть сердце того,кому он их посвящает.
Превозмогая боль,сажусь в такси,слишком мало времени прошло после операции. Апрель наполнен весной и запахом того,кто мне очень дорог,кого я хочу обнять и поцеловать.
Боль я не замечаю,она уже вне меня,она растворяется в таинстве Встречи,когда незнакомый человек становится дороже всех на свете. Пусть эти встречи мимолетны,но главное - они есть.
Улыбка,надеюсь,хоть и на короткий миг,озарит лицо того,кто мне дорог,кто будет читать эти строки,когда вспомнит меня.
Этого достаточно поэту,видеть эту улыбку своей душой и знать,что безответной любви не бывает.