У солнца летом острые лучи,
Они, как масло, режут зелень крон,
От них исходит жар, как от печи,
Тепло вбивают в землю, как рожон.
И сыпят бисер блик на гладь реки,
Что лирой гнется средь высоких трав.
И тиной пахнет, сыростью земли,
Прикрыта мягким пледом из купав.
А на полях, как в золотом фонтане,
Цветы купаются в лучинах света.
Нарядный, в пестром кардигане
Июль ступает на макушку лета.
Июль
© Copyright: Ирина Гай, 2016
Свидетельство о публикации №116072207290
Свидетельство о публикации №116072207290
Рецензии