В груди моей настала осень...
* * *
В груди моей настала осень,
Я собираю урожай.
Любой бродяга молча носит
За пазухой сокрытый рай.
Ищи, присутствия чужого
Там не найдется ни следа,
Звучит заветным эхом слово,
Как голос гулкого плода…
Не умолкая днем и ночью,
Пророчество свое верша.
И семенем, упавшим в почву,
Растет дрожащая душа.
© Copyright: Хубулава Григорий Геннадьевич, 2016
Свидетельство о публикации №116072206549
Свидетельство о публикации №116072206549
Рецензии