Ты снова с пистолетом у виска,
Пусть даже год теперь не сорок первый.
Но снова, у страны, корёжит нервы,
Всё та же, столь знакомая рука,
Врагов твоих, под шкурою овцы,
Что, как и прежде, клацают клыками,
Пытаясь прятать их высокими словами,
Сводя к тому, что вновь виновны мы…
«О, Спорт – ты мир!..» – вонзая в спину нож,
Лишь оттого, что эти спины наши,
Нудит чиновник, истину продавший,
За те же тридцать, не скрывая дрожь
Блудливых рук, измазанных во лжи,
Почти, как кровью, тех, в войну убитых,
Оболганных, и ими, позабытых,
В силу того, что нет у них души…
Неужто нам застили деньги Память
И не потомки мы, ушедших в небеса?..
Прислушайтесь, как где-то там, над нами,
Далёким громом, раздаются голоса:
«Живи Россия!.. В радости и горе.
Нам век отмерян, больший, изо всех.
И жив огонь в непокорённом взоре,
Что не под ноги, а куда-то вверх!..»
О, Спорт - ты мир!..
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2016
Свидетельство о публикации №116072206520
Свидетельство о публикации №116072206520
Рецензии