***

Пастернак моего детства

Что делать с прозой – с этим комом глины,
Который из оврага принесен,
Где заросли божественной крапивы –
Зеленый горизонта окоём
На расстояньи двух шагов откоса.
Скелеты кошек, вёдер ржавый мрак.
Глаза опустишь –
И к тебе без спроса
Шагает в гости мальчик Пастернак:
От волдырей
Там, где рукав закатан,
Исходит лихорадки красный цвет.
Не поздороваешься с Пастернаком –
Его стихов в библиотеке нет.
Зато природы –
Явный преизбыток,
Она спрессована в столетний пеммикан,
И книга заменяет счастья груду,
Которое ссыпает по утрам
Луч солнца через амбразуру фортки,
Ладони бабушки, ватрушек пыл и жар.
Снимаю с жизни детскую обертку,
Чтобы кусать созвездие Стожар,
Что выложили на небесном блюде
Коперники и прочие умы…
Мой городок, похоже, обезлюдел.
Смочу ком глины.
Он, да я, да мы –
Таких зверушек вылепим, что ахнет
На школьной выставке девчонка
(Верой звать).
Еще не знал я: перепастерначить
Придется Бродскому,
И Нобелевки стать
Его по миру поведет, как нищего, –
Мидас поэзии, он жаждет слов простых.
Иосиф сбросит с неба тело хищника,
И ястреб в антологии падёт –
Совсем не тот, что надо мною кружит
И над цыплячьей нежностью кружИт.
Ком глины – вот теперь моё оружие.
У бабушки – очередной артрит.
По городку гуляет люд военный,
Хотя уже закончилась война,
И на веранду одноглаз вселенной
Заглянет –сон, надежда, тишина…
Во сне расту и – вздрагиваю резко:
Петух сигнал рассвету подает.
Жил Пастернак со мною по соседству
Накапливая прозу детства,
А рифмы мальчика –
Совсем наоборот.