Вся жизнь его прошла так просто,
От босоты и до морщин.
Сибирь, Алтай, Катунь и Сростки,
И в этом весь и есть ШУКШИН.
Он знал как пашут или сеют,
Он видел эту жизнь до слёз.
В стране, что все зовут Россея,
Белеет чистота берёз.
Подружки верные голубки,
Пугливая краса лесов.
Он жил, как мог, с душою хрупкой,
Не выбирая фраз и слов.
Босую душу сложно спрятать,
За то легко порезать в кровь.
Не помогли тогда заплаты,
И не нашлось от боли слов.
И разве было б меньше боли,
Что пуля в животе, что сердце?
Отснят давно посмертный ролик,
Написаны все тексты лекций.
Но нам остались его книги,
Где светится простая жизнь.
Там в сказках подлой нет интриги,
И души чистой белизны.
И если есть поэты в прозе,
Достигшие других вершин,
В "Калине красной" и с берёзой,
Для нас поэтом стал Шукшин.
Для нас поэтом стал Шукшин
© Copyright: Луиза Мессеро, 2016
Свидетельство о публикации №116072205176
Свидетельство о публикации №116072205176
Рецензии