Но 25 июля...

Но в слёзы мужиков вгоняя,
Он пулю в животе понёс,
Припал к земле, как верный пёс,
А рядом куст калины рос.
Калина - красная такая...
                В. Высоцкий.

Бывают дни, не вспомнить даже,
Но этот день, как пот пробился...
И вспоминаешь дату  дважды -
Высоцкий умер, а Шукшин родился...

Как написать-то мне о вас
Великих, русских,  гениальных?
Где вы уже, где вы сейчас,
Где эта Райская реальность?

Я написать хочу немного,
Но чтобы плакала душа.
И если не осудят строго,
То, может быть, мне разрешат?

Моя любовь, любовь к поэту.
Он был мне больше, чем родня.
И нерв звучал, души задетой,
Любовью мучая меня.

Я знала только этот голос
И жадно повторяла строчки.
И был уже привычным голод,
Когда я слышала: "ВЫСОЦКИЙ!"

Потом услышала: "ШУКШИН".
Мужик алтайский, Сростки - рядом!
В кинотеатр мы спешим,
На фильм, где нет почти загадок.

Где всё так просто, как в кино,
И всё понятно, как учебник.
Звучало сладко "Манжерок"...
И парень жил в стране волшебной.

И видел сны, и сочинял,
Людей спасал, что было делать?
Шукшин про это написал,
И про любовь к берёзе белой.

И куст калины красен был,
А жизнь короткая такая.
Он, как умел, писал и жил,
Ушел так, в слёзы всех вгоняя...

Как мне ещё сказать про вас
Великих, русских, гениальных?
Высоцкий и Шукшин, для нас
Вы на всегда остались тайной.

Одно число связало их,
Одна пронзительная дата...
Нет, не бывает дат плохих,
Но эта... пробирает как то...