Париж

Дешевым запахом духов, прокуренными барами и кабаре

В меня ложится Сена. Улыбкой рыб, давно на дне умерших,

Тяжелым илом тысячи мостов, загубленных любовей и людей.

Отпетых кем-то судеб перфораций, истлевшими мелодиями, граппой,

И ветром с набережной Д’Орсе. И пухом , покидающим подушку,

Которой вскрыли горло невзначай.

Париж дает мне столько наставлений, что невозможно не дышать, не думать,

Он одевает меня в марево тумана, что тянется над речкой по утрам.

Глядит пустыми окнами Монмартра, смеется в след прохожим музыкантам,

Но делится любовью, как собой.

И остается пузырьком в крови, незримым маленьким пришельцем в венах,

Клаустрофофбом в лифте заточенным, лимонной долькой среди льда стакана,

Моим законным прелюбодеяньем в сравнении с другими городами,

Особым незаконченным романом. И тобой.

Во мне Париж разлился, расплескался, как воды Сены, солнечный пастис,

Как неприметная татуировка на лодыжке, красивой девушки, идущей по бульвару,

Как готика соборного крыльца, увитого несметными плющами,

Как ветер на тропинках Фонтенбло

Стихающий и мертвый через фразу.