на перроне

хму­рит­ся день вновь под на­тис­ком туч,
буд­то — бы Бог прог­не­вил­ся на Зем­лю.
ве­тер — до дро­жи мо­гуч и ко­люч —
мир наш мо­розит, и я ему внем­лю.
ждут на пер­ро­не, не спят, по­ез­да —
сон­ные лю­ди пле­тут­ся с ве­щами.

мчат­ся по рель­сам экс­прес­сы — го­да,
тре­пет­но час­то сле­дя за ча­сами.
слов­но с пос­ледней на­деж­дой, и­юль
те­лом хо­лод­ным нак­рыл це­лый го­род,
ду­ши на­дёж­но скры­вая от пуль
тех, ко­го лю­бит, и тех, кто был до­рог.

день до­горел, опус­тившись во мрак —
звез­дное не­бо так да­вит на мыс­ли…

ка­жет­ся, буд­то всё в ми­ре не так,
буд­то лишь гро­зы над жизнью на­вис­ли.
жем­чу­гом тон­ким ка­залась ро­са,
спав­шая ти­хо се­бе на пе­рилах.

здесь сно­ва чьи-то по­ют го­лоса:
«пом­ни, лю­била. Так силь­но лю­била!..»
вновь ка­лен­дарь ук­ра­ша­ет сре­да —
точ­но на служ­бе в сво­ем эс­кадро­не.

по­езд унес те­бя вдаль нав­сегда,
мне по­ручив веч­но ждать на пер­ро­не.