Сотня бысто пролетела,
Ну а Богу ,что задело,
Ты листы марай,марай,
Вот поквакал и в сарай.
Говорю я святый Боже,
Мне ли ссориться ,не лзя,
Я поэт ,приходят строки,
Я пишу лишь лист грязня.
Как всё это лишь мазня ?,
Хорошо и тут спасибо,
Не обнёс а дал мне диво,
Положить три срочки вряд,
Вышел сотый их отряд.
186-03.09.18. 66767-5421
1345 Сотня. 2016
© Copyright: Михаил Пушкин 68, 2016
Свидетельство о публикации №116072203003
Свидетельство о публикации №116072203003
Рецензии