***

Мы играли в чистую и настоящую
дружбу.
А потом я оказалась вдруг ненужной.
Наверно, не той,
что готова идти по пятам,
хотя, я долго верила в счастье.
А сейчас я вернулась к себе домой,
и некому даже сказать здрасте.

Внутри что-то рвет меня на части,
и этот город пустой,
в момент одиночества всегда спящий,
а я вспоминаю о нас с тобой
и стараюсь не думать о приходящем,
чтобы не увидеть себя там
одной.

Вокруг полно заурядных дам
и словно у каждой есть свой уголок,
а я не могу быть просто чьей-то женой,
не любя, любить и смотреть в потолок.
Этот мир слишком жесток
и для меня
какой бы ни был срок,
еще не прошло ни дня,
чтобы я не ощущала между нами ток.

Я слишком долго тебя прощала
и все ради того, чтобы сделать этой свободы глоток,
но не прекращаясь идут годы
— так быстро, как слетает морской песок
и запутывается в волосах
от ветра и бесконечности.
Я не могу не быть поэтом,
мне дико
не хватает человечности.

Нет, я не дитя индиго,
я не странник и я не убога.
Возможно, слегка дикая,
но все так же любима Богом.
Но слишком сильно давят на плечи
все мои холодные зимы,
и каждый забытый друзьями вечер.
Порой это просто невыносимо,
а говорят, что время лечит.

А еще говорят, что я красива,
кто-то опять приглашает меня на встречу.
А я отвечаю, что нет-нет, спасибо.
Просто мне уже любить нечем.
И как всегда некому позвонить,
чтобы от разговора
мне стало легче.

И грустно от того, что никто не свернет горы
ради меня, а после говорят,
что я бессердечна.
И даже звезды смотрят на меня
с укором,
находясь всего лишь на расстоянии протянутой руки.
Но я оставлю их там, на небе, и задвину штору.
И верно говорят, что настоящий Мужчина остается рядом несмотря на ссоры,
а все остальные — просто сквозняки.