Поэт

Один поэт, любил писать стихи,
И думал,:-Что я всё же Гений!
Стихи, возможно, были не плохи,
Подумал он,:-Пора бы мне уже писать за деньги?

     Чудак проснулся, и в редакцию пошёл,
     С собою взял стихов своих тетрадку.
     И прям с порога. лишь войдя. прочёл,
     Редактору, стихов свой сборник,по порядку.

Редактор, улыбаясь глянул на него,
Поверх своих больших очков квадратных.
Спросил:-И что бы Вы хотели за него?
-Вознаграждения, за труд тяжёлый, ратный!

    Редактор снял очки, платочком их протёр,
    И говорит поэту очень мягко,сладко,
    С намёком,будто бы он зря сюда пришёл,
    Мол, продолжай и впредь писать бесплатно.

Поэт, как все поэты, был упрям,
И возразил редактору он строго.
-Вы напечатайте, не нужен мне Ваш гонорар,
Таких стихов, как я пишу, не так уж много!

    -Я только лишь признания хочу,
    Хочу, пусть свет мои стихи увидит.
    Писать и дальше буду я, не замолчу,
    Редактор, вдруг, пообещал, что не обидит.