Ни слова о политике

Когда-нибудь она тебя простит.
И я прощу. В осеннем бед-параде
Ты появился только песни ради,
Трагедией Надежду окрестив.
Ты говорил, как петь, о чём молчать.
Я слушала (о, боги!) и внимала,
За обаянием жаркого оскала
Не чувствуя насмешки палача.

Я в парках собирала облака
И яблоки сушёные с корицей.
Издалека сошёл бы ты за принца,
А близко - лишь, увы, за мудака.
Циничного героя в пиджаке,
Влюблённого в себя почти бесцельно,
Постигшего все истины постельно
И в алкогольно-будничной реке.

Ты пользовал миры дрожащих рук,
И видимо, мой друг, платить придётся.
Дарованное сердце плохо бьётся,
Когда смыкается твой беспощадный круг.
И все глядят с тоской тебе в глаза,
С презрением, в упор, холодным взглядом.
Я напоила бы тебя нежнейшим ядом,
Да не хочу (и не могу) смотреть назад.

В глубокую колодезную тьму,
Где, насмехаясь, говоришь больное
Ей - про меня и прочих, про неё - мне.

Я вырасту и может быть, пойму.

Когда-нибудь она тебя простит.
Я ведь простила. В горстке жженных нервов
Ты не бессмертен, не последний и не первый.

Забавно, но мне есть куда расти.