Ода салату

Французик,  как-то с похмела,
Притом дезабелье,
Собрав объедки со стола,
Придумал Оливье.

Своим он именем назвал
Похмельный тот  салат.
Вот так пришёл к нам этот « галл»
И стал для всех, как брат

Едим тазами мы его,
Что дома, что в гостях.
Едят и лучшие умы,
И дамы на сносях.

Там нет омаров, трюфелей –
Сплошь наш деликатес.
И в нем, конечно, всех милей
Российский майонез.

Колбаска –« докторскою» звать,
Хотя не из врачей.
Картошечка – салату мать,
И нет её вкусней.

Огурчик есть там и морковь,
Горошек Бондюэль.
И завершает всю любовь
Яиц варёных трель.

Салат –  начало всех начал,
Ты не гляди, что прост.
Он стол собою увенчал,
Идёт под всякий тост.

Вино и водка под него –
Превыше всех похвал.
А самогон, так тот – ого! –
Что доктор прописал.

Но если лишку за столом
Ты взял на грудь, боец,
Пусть даже пьяный будешь « в лом»,
Не падай в холодец.

Подвинь салат ты на себя,
И ляг в него лицом.
Ты будешь спать в нём, как дитя,
И встанешь молодцом.

Поднявшись утром, похмелись,
Вновь жизнь укрась салатом.
С женою срочно помирись,
И не ругайся матом.

А мы споём хвалу Творцу
За счастье быть в салате.
Мы ближе всех стоим к Отцу,
У нас, в шестой палате.

                18.12.12