Всё по новой будет повторяться,
Ибо. . . ибо жизнь берёт своё.
Нам, рождённым, свойственно меняться,
Мысли. . . тихо дождь стучит в окно.
Отдавая неким отголоском,
В прошлое отпущенных времён.
Пчёлы мёд заделывают воском,
Чтобы вызрел. . . сколько их, тех зон,
В памяти? Раскраивают струи,
Взгляду предоставленный объём. . .
Прошлое как-будто бы рисуем,
Сгустки краски разводя дождём,
Проявляя. . . что давно за краем
Этого, стекающего, дня.
Говорят, что в жизнь свою играем,
Ничего не зная. . . про себя.
художник Татьяна Марковцева
Чтобы вызрел...
© Copyright: Изабелла Каракулян, 2016
Свидетельство о публикации №116072103646
Свидетельство о публикации №116072103646
Рецензии
Понравилось своей глубиной, спасибо, Изабелла! С уважением и добрыми пожеланиями:)
Нина Закирзянова 04.08.2016 14:20 • Заявить о нарушении
Нина Закирзянова 04.08.2016 14:20 • Заявить о нарушении
Большое спасибо, Нина.
С признательностью. Иза
Изабелла Каракулян 04.08.2016 19:14 Заявить о нарушении
С признательностью. Иза
Изабелла Каракулян 04.08.2016 19:14 Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
