Кабак

Вся наша жизнь – прокуренный кабак.
Один дымит, другого душит кашель.
А кто достал серебряный пятак,
Тот взял себе вина с солдатской кашей.
Ну, может быть, не каша, а мясцо.
Но всё одно, ведь счастье и не в этом.
И между пьяных светится лицо
Того, кто сам себя зовет поэтом.
И он, конечно, видит: дело – дрянь.
И хочет мир наполнить тихим счастьем.
Но всё одно, и он в сырую рань,
В сырой рассвет уходит без участья.
Другой глядит на танцы и стриптиз,
Но в этом счастье тоже мало толку.
И хочет грудь вдохнуть тот свежий бриз,
В окно едва струящийся сквозь щёлку…
Ночные феи тоже тут как тут:
С тоской во взоре, с мягкой теплой кожей.
Они не денег просят – а уют,
Но огоньки в ночи их манят тоже.
В мерцанье улиц едет господин,
Должно быть, он богат, любим, успешен.
Но где-то в сердце он совсем один,
А ночью ветер воет, безутешен…
И вот он тоже движется в кабак,
Где дух печали тверд и неизбывен.
И всё одно, и в стену бьет кулак,
А в окна бьет холодный горький ливень.
И где-то там ты тоже ищешь свет,
Не веря в то, что он вообще бывает.
И все мечты – лишь сказочный сюжет,
А наши цели – хрупкий дом на сваях.
Гляжу, как ты теряешься в толпе,
Как ловишь взгляд какой-то новой дамы.
И я теряюсь тоже, и в себе
Сжимаю сердце, бьющее в тамтамы.
И я хочу позвать себе такси
И на рога к чертям скорее ехать.
Взглянуть на мир, понять, как он красив,
Когда цветет улыбками и смехом,
Когда спокоен купол голубой,
И волны шепчут песню у причала…
И так хочу позвать всех вас с собой
И весь наш путь земной начать сначала.