До завтра, милая...

как необыкновенно чист воздух умытый россыпью дождя...
и лишь скопление серых туч присматривает новый горизонт себя
а ветер ловок и могуч ведет гнедых во весь опор
не увлекая громких гроз в неугомонно-крепкий спор

так белый лист — поэта первозданная стезя
зовет немеркнущий порыв открыть чрез слово суть себя
оформить ожерелье бус в девичью птице-стать
и плавно плыть по небесам — не зная крыл познать летать

окно и ветер... дождь и луч... играют в узнанность меня
над дымкой полноводных туч бегущих в свете серебра
проглочена заря ковшом оставив цвета робкий крик
до завтра, милая... не спорь... уж вечер в поцелуй приник

до завтра, милая... споем... об этом... и о том...
я буду ждать тебя всегда... я здесь... всего лишь на седьмом...


Рецензии