Тает мост...
Ещё пролёт, и будет уже поздно.
Отпущенных минут скупая горсть,
Так непростительно молниеносна.
И не успеть мне главного сказать,
Не надышаться, не "набыться" рядом...
Мне будет ветер волосы лизать,
А дождь омоет слёзы водопадом.
Так кто ж придумал эту боль разлук,
И ту, что у меня тебя отнимет?!
Тупая боль...неменье пальцев рук...
И сердце рвётся, борется... но стынет...
Свидетельство о публикации №116072008291