флейта

"Не дай, чтоб было много. Дай, чтобы хватало,
чтобы под слоем жира не утратить острый ум..." /Синий Мотограф/

___________


Влажно…
Пахнет дымом и дождём
грусть моя не летнего формата.
С мая я болею сентябрём -
лучшей декорацией к утратам.
Он придёт,
по-барски бросит медь
нищенке с озябшею душою -
чёрною….  сгоревшею на треть….
выжатой…..распятой…..чуть живою…

Три листочка скромные в ладонь,
три червонца -
           милостью  осины -
только, чтоб глазам вернуть огонь,
только,  чтоб о большем не просила.
Бо’льшее раздавит всё равно.
Мне претит июля злая роскошь:
колос, набухающий зерном,
гнущийся  к земле под тяжкой ношей.

Я легка отныне
                и пуста…
Славлю  отрезвляющую  скудость.
Нет на мне ни ноши, ни креста -
знать,  упал с души, когда споткнулась.
Только дунь -
сорвусь, как жёлтый лист -
призрачный….свободный….одинокий…
Лету не понятен мой каприз,
чёрная  тоска осенней ноты.

Разум слеп к лиловой красоте,
к розовым пожарам Иван-чая,
к  солнечным кувшинкам на воде…
Все они во мне изобличают
душу,
истончённую до дыр:
что ни дай, то выпадет в прореху…
Чем бы Бог меня ни одарил -
всё не впрок
                отныне и вовеки…
Знай,
что эту злую пустоту
истиной наполнит только Ветер,
взяв меня, как  хрупкую дуду,
выдохнет признанье в сердце флейты.
Всё, о чём попросит нынче:
 - Пой!
вторя в унисон сладкоголосо.
Даст мне шанс подняться над собой -
птицей, искушающею осень.