Возрождаясь из пепла, нас атакуют
События
Спектром игр и интриг.
Я смотрю на тебя,
А ты просто дышишь. Ты -
Одна из непрочитанных книг.
И откуда, казалось бы, на молодых
На страницах
Седой пылью горесть лежит?
Я готов перебить
Всех твоих часовых,
Вереницей построив, заставив открыть
Мне тебя до самой последней главы,
До последних лучей Солнца тёмного.
Правда,
Мне придётся лечить сорняки от травы,
И кормить твоих львов, будто львы – это мы,
В твоих строках так много укромного…
Нам бы
Контакт потерять, но ведь я – твой читатель,
Почему-то не смеющий пыль ту стряхнуть,
И мы так и лежим вдвоём под кроватью…
А пролог – красота. Эпилог – просто жуть.
Через вихри опавшей осенней листвы
Не услышать и самого слабого крика.
Прекрати! Что ты делаешь? Делаешь… Ты…
Вот и я стал больною сентябрьской книгой…
Крик
© Copyright: Сергей Воронецкий, 2016
Свидетельство о публикации №116072007438
Свидетельство о публикации №116072007438
Рецензии