Рубины рябин,
Припавшие к золоту,
Орехами колотыми
Падают
В снег,
Стуком молота
Глуша людские моторы.
И кто бы подумал
Асфальтовый пульс
Подсчитать -
Все заняты курсом валют
И часами, которые врут.
А ягоды падают
Звонко и радостно
В души пустые
Внутренним стоном,
Нечаянной пакостью
Их заражая.
Так прощается осень.
Не знаю,
Что наблюдать больнее:
Агонию сна,
Или лгущее время?
Часы
© Copyright: Сергей Воронецкий, 2016
Свидетельство о публикации №116072007424
Свидетельство о публикации №116072007424
Рецензии