Боль-сто восемь камушков

Боль приходит вся разом и,как правило,остается
Опускает тебя на самое дно каменного колодца
Разрастается трещинами на груди.
Ты сперва умоляешь каждого "не уходи",
А потом привыкаешь, воспринимаешь ее как солнце.
Раньше с ней говорилось, пилось и пелось,
Раньше можно выплеснуть ее было.
А теперь вросла так плотно,что вот-приелась
Притерпелась, и вспоминаешь о ней для вида.
Боль-сто восемь камушков, белых, гладких,
Я пишу ими маме, что все в порядке,
Я с друзьями делюсь, отдаю горстями, стихами, грубо
Они их уносят к себе на грядки,
Втыкают в клумбы.

Я себя не жалею,нет,дураков не жалеют, дразнят
Я с собой играю в вечный убогий праздник
Все смеются,и я смеюсь,фейерверк,хлопушки,
И вокруг людей так много хороших, разных
Но сейчас мне никто не нужен.

Что мне делать с ней? Не сдать ее в руки бога:
Забирай, в груди так горело, что затвердело камнем.
Хорошо бы послушать его немного,
Поговорить,как раньше,о самом главном.

Боль не ноет, не ищет повода для страданий,
Не срывает коросты, даже уже не ранит
Стала частью меня настолько, что по живому
Пульсирует, согревает и наполняет.
Ты конечно подумаешь, это повод
Только настолько весомых поводов не бывает