8

К потерям, как к кровопусканью,
Душа привыкла понемногу.
На крестике узорной сканью
Она распята рядом с Богом.

Напрасно сок янтарной грозди
На тризне пьете вы в печали.
Когда в ладонь вбивают гвоздик,
То это больно лишь в начале.


Рецензии