Нахлобучив кепку криво,
Папиросу закурив,
Покажу blяdве игривой,
Что сейчас и я игрив.
Разверну лопатник шире,
Дам услышать денег хруст.
По команде: - Три-четыре!
Вздох слетит с девичьих уст.
И облепят, словно мухи.
Не скупись, прелюбодей!
Только вот души разрухи
Не залечит рой blяdей…
Будет утро, и похмелье,
След помады на груди,
И опять за ворот зелье…
Что же будет впереди?
Что же будет впереди?
© Copyright: Тур Беловежский, 2016
Свидетельство о публикации №116072005551
Свидетельство о публикации №116072005551
Рецензии