Трава

Гримасы, позы, всё то жизнь,
Что пролетает словно птичка,
Дела и слёзы лишь привычка,
Растём как сорная полынь.
И только разума зачатки ,
Нас отличают от травы,
Но так же вянем мы увы,
Ведь  наши радости так кратки.


Рецензии