Простое...

* * *
Мои часы идут всегда спеша,
но все-равно за мной не успевают,
куда летит холодная душа,
там твой закат печально остывает…

…Там ты живешь, укутываясь в плед,
ложишься спать в холодные постели.
Я иногда являюсь на обед,-
разжечь костер, но угли догорели.

Читаешь книгу, и глядишь в окно
на зиму, затянувшуюся стройку.
Идешь в кино, а после пьешь вино,
где бармен драит залитую стойку.

Подсядет юноша прекрасный, как Парис.
Немного пошлости и Вера Полозкова.
Узнаешь, что не любит он актрис,
а любит лишь тебя и виски с колой.

Уйдете вместе вы вдвоем, рука в руке,
в начале каждый оплатив свой ужин.
Он говорит на странном языке,
и ты его уже рисуешь мужем.

Коснешься ты его слегка рукой,
в ответ он на тебе поднимет платье,
подумаешь: «хорошенький какой»,
и заключишь его в свои объятья.

Но перед этим вспомнишь обо мне,-
скорее не любовь, а чувство долга.
И, как всегда бывает на войне,
раскаянье грызет тебя не долго.
 20.10.15