Голова моя чуть поседела
И не молод уж голоса звон.
Мать поставит на стол пельмени
Я ж поставлю на стол -самогон.
И закрутит хмельная отрава,
Запьянеют родные пороги.
Повстречает молодок орава
Вот такого меня на дороге.
Вслед вздохнёт мать опять огорчённо:
"Сколько ж можно, сыночек, родной?"
Я ж куражась иду до молодок,
Повстречаться надеюсь с одной.
Она , словно, из сказки-синица.
Волос , будто, речная волна.
Буду рад с хмельной жизнью проститься
На любовь пусть ответит она.
Прощание с хмельной жизнью
© Copyright: Валентина Путилова, 2016
Свидетельство о публикации №116072001515
Свидетельство о публикации №116072001515
Рецензии