Я хочу гулять скорее,
Заблудиться в тополях,
И упав в траву густую,
В небо просто посмотреть.
Пусть оно меня ругает,
Соглашусь со всем, со всем.
Кое-что ему напомню,
Крика больше будет пусть.
Тополя грозить мне станут,
Что устроила здесь шум.
Ну, а может, может даже
Посочувствуют чуть-чуть.
Это только впечатление
И не более того.
Что же делать вот такое,
И оно твоё, твоё…
----------------
М.А. Тильда,
15.07.16.
Пятнадцатое июля
© Copyright: Мари Анри Тильда, 2016
Свидетельство о публикации №116071903759
Свидетельство о публикации №116071903759
Рецензии