Там, где-то в коробочке, где-то на полке,
засохший остаток нашей любви,
буквы обычные, на листике тонком,
блёклые краски, поздней зари.
Ломкие крылышки бабочки яркой,
затронешь — они превращаются в пыль,
старый конвертик с оторванной маркой,
сон быстротечный, иль странная быль.
Часы, в тишине, отрезают секунды,
да скрип половицы — безмолвия вскрик,
отблеск мелодии, мыслям подспудный,
горьким лекарством в сердце проник.
Есть срок у всего, быстротечно былое,
лишь эхо вернёт, неподсудная память,
всё сложное, вмиг превращает в простое,
словно эхо, назад возвращаемся сами.
Дважды не встать, в этот свет из окошка,
тени скрывает экран занавески,
смахнув с полки пыль, задержавшись немножко,
делим жизни свои на куски и отрезки.
18.07.2016 Е. Борн.
Свет из окошка
© Copyright: Женя Борн, 2016
Свидетельство о публикации №116071901468
Свидетельство о публикации №116071901468
Рецензии