Цыганочка

Три, два, раз. Всё дальше свет.
Кто-то в дверь стучится.
Есть гитара – пой, поэт!
Завтра не случится.

Завтра могут и распять:
Всё сильнее травля.
И я знаю, что опять
Сам себя подставлю,

Но мой долг, забыв табу,
Посрывать заплаты:
Всё равно летит в трубу
Наша жизнь, ребята.

И в её крутом пике
Перспектив не видно,
А в отчётах всё оке –
До чего ж обидно!..

Эх, раз, ещё раз
Жизнь опять ломает нас,
Утром, вечером, в обед
Наступая на хребет.

У любви снесён чердак,
Ну, а шобла рада
И узрела божий знак
В гуще гей-парада.

Вон, смотри, опять зовут
В их ряды податься:
Столько лет, мол, вас е*ут,
Так чего стесняться?

Но мы лучше по кривой
Да с пустым карманом,
Чем в коленно-локтевой
С новым атаманом.

Этот наш консерватизм
И швыряет сдуру
То в ура-патриотизм,
То на амбразуру.

Эх, раз, ещё раз
Жизнь опять ломает нас,
Утром, вечером, в обед
Наступая на хребет.

И всё вроде по уму:
Ни войны, ни бойни.
Без вопроса «почему?»
Спать – оно спокойней.

Даже если всё не так,
Не краснеет ава.
Утром пропит четвертак,
Вечером – держава.

И чем дальше, тем глупей
Сверху разнарядки,
Но не парься, ешь да пей –
С этим всё в порядке.

Как-нибудь переживём.
Не печалься, парень.
Всех и каждого порвём –
То-то будет гари!

Эх, раз, ещё раз –
Сколько ж лет ломают нас,
Утром, вечером, в обед
Наступая на хребет,

Вспоминая чью-то мать,
Но и близко не сломать:
Не разгадан наш секрет.
Будем живы! Пой, поэт!

10-15.07.2016