Фривольное счастье

О, Муза творческого счастья,
Опять несу тебе цветы.
Какое это наслажданье -
бить в берега любой мечты.
Твоё незримое участье
несёт волною все слова,
из непрерывного зачатья
выходит древняя молва.

Но человек заходит в гости,
он зол на свет, он зол на дождь,
и песнь души тотчас смолкает,
сложившись в плоский мелкий грош,
музейным станет экспонатом,
доступным всем, но где-то там,
среди заботливости строгой,
как зов глубинный по часам.

Уймись поэзия безумья,
замри шершавым ковылём,
я не хочу стоять на плахе
каким-то бравым бобылём.
Разлуки нет, но есть тревога,
в ней сам поэт в себе распят,
и одиночная дорога
ведёт в Эратовский посад.

Уж, не зову с собою брата
и дев весёлых на покос,
но песни - малые ребята -
меня влекут в страну берёз,
бегут по каждой паутинке,
в которой вижу кружева,
и танец веточный в лизинге
сочней, чем к кофе бахлава.

Какую тему мне затронуть,
чтоб сей источник не угас,
на что потратить вдохновенье,
в любви признавшись в первый раз?
Что в этом мире проскользнуло
и унесло с собой секрет?
Быть может...почему отставлен
сердцами этот вот просвет? )