За дымкой времени скрываясь,
Былые знания прокисли,
Другие, просто обрываясь,
Порватой паутиной висли.
Я продолжал копить исправно,
Но их использовать когда?
Коплю сейчас и это странно,
Что их накапливал всегда.
Еще, накапливаю опыт,
Опять не зная, для чего.
И слышу за спиною топот,
Звук похоронный у него.
Есть у меня еще забава,
Как могу, стихи писать,
Сейчас прочту, ну что вы, право,
Только надо дописать.
Чувством добрым, благородным,
Пропитался к седине.
Сделали меня безродным,
В своей собственной стране.
По прихоти иль произволу,
Есть это свойство у мня,
Все копить, подобно волу,
Залезшему в зеленя.
В том, что прожил много лет
И копил недуги,
Моей заслуги вовсе нет,
Памятуйте, други.
В этом жизни драма
© Copyright: Олег Юревич, 2016
Свидетельство о публикации №116071800799
Свидетельство о публикации №116071800799
Рецензии