К Есенину

Родной Сережа, я пишу тебе,
С глубокой пустотой и сожалением
О нынешнем писательском амбре,
В коряво сложенном стихотворение.

Друг другу аплодируют подчас,
А новичков критиковать - веселье:
«Избитых рифм глаголов! Нет! Парнас
Не примет вас в свои владения!

Вы низок! Не поэт! Да вы смешны!
Зачем писать уродство и нелепость?!»
I beg you pardon , кто же вы,
Сказав юнцу такую мерзость?

Скандалы, крики - нет поэтов здесь,
Писаки или графоманы,
У них в листках и в головах лишь спесь
Звучит колоколами.

Такие вот кружки, скорее сходки.
Поэзию поганят без стыда.
Завуалированно пишут о чахотке,
О жизни, и о смерти - вот беда!

Сережа , я горюю ...Нет чтоб проще
Рассказывать истории  и чувства
Все усложняют несуразной мощью
Слов,  рифм,  но нет души, там пусто...пусто.

Природу описали б по-простому,
С душою, с расстановкой, ритмом русским
По Пушкину, Есенину, Толстому*,
Потомкам передали б мыслью вкусной.

И я поэтом зваться не могу,
Хотя рожден в одном с Высоцким веке.
Несет нас всех к разбитому углу,
Но выход есть: лишь в запасном отсеке.

* - Толстой Алексей Константинович, русский поэт.

февраль 2015