Дома

                Матери моей

Дремь, перестук вагона.
Автобус день спустя.
И, наконец, я дома.
Верней, теперь в гостях.

Вздыхала мама, охая,
что сын такой худой.
А я в ответ: «Не дохлый я,
а просто молодой!»

И к беспокойству мамы,
(после такой дороги!)
не отдыхал, упрямый,
размять хотелось ноги.

Надев отцовы брюки,
которым энный год,
хватал я ведра в руки
и шел на огород.

Текла вода по желобу,
текла, струясь, жара.
Наскрипывал мне жалобно
про ревматизм журавль.

Черпал я ведра полные
и, семеня, тащил.
Лил воду щедрой порцией
в будущие щи.

А к вечеру, намаявшись,
я шел домой захлюстанный.*
Меня встречали мамины
жалеющие, грустные.

Мать наливала лучшего,
парного молока.
А я над ней подшучивал.
Болтал о пустяках.

Не верила мне мама,
моей болтовне.
Она все понимала,
все видела во мне.
 
И она не спрашивала
про ту, которой нет.
Ей было очень страшно,
что я смолчу в ответ.
 
И сама молчала,
что непутевый сын,
ее родное чадо,
приехал вновь один.

А я до ночи поздней
Сидел, не печалясь.
Потом писал, а после
все рвал. Не получалось.

И было так туманно.
Я шел курить к окну.
Мне говорила мама:
– Ты лег бы, отдохнул.

И головой носатою
в колени ей упав,
обиженно посапывая,
я тихо засыпал.

Стиралось настоящее,
и я не замечал,
как падала мне на щеку
слезинка горячА.

* захлюстанный(диал.)- забрызганный