посвящаю Александру Абдулову

я села в поезд Андижан-Ташкент
жара под сорок,нечем освежиться.
холодной нет воды,мне - 18 лет
и с духотой в вагоне не ужиться.

вагон набит битком ни сесть,ни лечь,
как килька в банке,пьют вино и курят,
а солнце нас живем готово сжечь...
соседи по купе лишь брови хмурят.

а в Фергане патлатый парень сел
гитара за плечами семи струнка...
нас взглядом, как торговец осмотрел
такого не придумаешь...рисунка.

скрепят колеса и мелькает степь,
сгоревших трав расстелены полотна.
а парень стал тихонько что то петь
жемчужины со лба стирая...пота.

я - Саша, улыбнувшись мне сказал.
в ответ я улыбнулась - Валентина.
и стал вагон наш,как концертный зал
в дороге изнуряющей и длинной...

потом мы пили принесенный чай...
уже не помню, с чем то бутерброды.
и парень бросил будто ... невзначай.
я скоро стану знаете - народным...

в Москву, вперед,там лавры ждут меня
и понеслось и полилась тирада...
как жаль, мне бы его тогда заснять
теперь я понимаю, как же... надо.

как много-много лет с тех пор прошло
он стал-народным, популярным очень.
тот парень с Ферганы, такой пижон,
что пел Высоцкого в вагоне поздней ночью

жаль очень, что так рано он... ушел
путь к Богу, оказалось был - короче,
и для меня был настоящий шок...
а поезд шел... и вез кого то...ночью